Cántico, de Donato Ndongo-Bidyogo; el saqueo de África

África dispone del 60% de las materias primas mundiales y del 40% de tierra cultivable, hecho que no pasa desapercibido para la voracidad de las grandes potencias, que siguen peleándose hoy por el control de sus ricos recursos.

En la siguiente imagen se pueden comprobar los principales minerales existentes en cada país africano, lo que explica, en gran parte, el enorme interés de las viejas potencias por el más rico continente del planeta, como Francia y Estados Unidos, además del de las nuevas, y también muchos acontecimientos dramáticos en diferentes partes de África en el marco de este conflicto interimperialista en creciente ebullición en el siglo XXI.

África sigue siendo la víctima de las potencias rapiñeras, y, al respecto, nos viene a la memoria un poema, titulado "Cántico", del, quizás, más importante y conocido escritor de Guinea Ecuatorial, Donato Ndongo-Bidyogo, que fuera fundador de la Unión Revolucionaria de Guinea Ecuatorial (URGE) durante el teórico proceso de independencia como colonia española, aunque finalmente siga siendo hoy un país en manos de los intereses de las multinacionales extranjeras y la burguesía compradora local (como sucede con todos los países del continente).

En "Cántico", Donato Ndongo-Bidyogo nos habla de este imperialismo que somete a los pueblos, incluso a veces bajo la justificación de ayudarle a desarrollarse. Por las "buenas" o por las malas,  la historia sigue siendo la misma: "Yo canto con mi pueblo  / una vida pasada bajo el cacaotero / para que ellos merienden cho-co-la-te".

Cántico - Donato Ndongo-Bidyogo

Yo no quiero ser poeta
para cantar a África.
Yo no quiero ser poeta
para glosar lo negro.
Yo no quiero ser poeta así.

El poeta no es cantor de bellezas.
El poeta no luce la brillante piel negra.
El poeta, este poeta no tiene voz
para andares ondulantes de hermosas damas
de pelos rizados y caderas redondas.

El poeta llora su tierra
inmensa y pequeña
dura y frágil
luminosa y oscura
rica y pobre.

Este poeta tiene su mano atada
a las cadenas que atan a su gente.
Este poeta no siente nostalgia
de glorias pasadas.
Yo no canto al sexo exultante
que huele a jardín de rosas.
Yo no adoro labios gruesos
que saben a mango fresco.

Yo pienso en la mujer encorvada
bajo su cesto cargado de leña
con un niño chupando la teta vacía.
Yo describo la triste historia
de un mundo poblado de blancos
negros
rojos y
amarillos
que saltan de charca en charca
sin hablarse ni mirarse.

El poeta llora a los muertos
que matan manos negras
en nombre de la Negritud.
Yo canto con mi pueblo
una vida pasada bajo el cacaotero
para que ellos merienden cho-co-la-te.

Si su pueblo está triste,
el poeta está triste.
Yo no soy poeta por voluntad divina.
El poeta es poeta por voluntad humana.

Yo no quiero la poesía
que sólo deleita los oídos de los poetas.
Yo no quiero la poesía
que se lee en noches de vino tinto
y mujeres embelesadas.

Poesía, sí.
Poetas, sí.
Pero que sepan lo que es el hombre
y por qué sufre el hombre
y por qué gime el hombre.